Когда на душе скребут кошки, открываю том Кастанеды, и морщинистый лик дона Хуана, почти бесконечно понимающего и почти идеально сбалансированного меж самоиронией и чистым пафосом, приводит в равновесие.
Полистал, снова наткнулся на стихотворение Сесаро Вальехо о том, что он хотел бы умереть в Париже, в дождливый день. «Я костями чувствую Поворот. И никогда так, как сегодня, во мне еще не поселялось одиночество…» И нечто во мне невольно задумалось о моей смерти. Где бы ей хотелось случиться?
Не в Париже, где дождь, и не в Злата Прага;
ты умрешь не как дож; но дождливая сага
будет точно шуметь под уключиной волглой.
Ты себя не найдешь утром в сумерках мокрых.
Только холм сквозь туман будет странно коситься.
Будет странно подумать, что сумел ты родиться
и промчаться тихонько сквозь сумерки-свечи,
где не смертен никто, кто летуч и невечен...
|