***

Проснулся ночью. Пытаюсь, но не могу заснуть.

Что же меня гложет, что беспокоит?

И стихи, и романы сегодня пишутся в угоду миру сему!

Зловонному миру сему. И несть числа примерам.

И не вижу исключений.

Они  вероятно есть, но я их не вижу.

Они затерялись, закатились по окоёмам как горошины.

Светящиеся горошины святости,

абсолютно не ведающие о себе.

Чем же они светятся, эти кислородные подушечки?

Тайной невыразимости, тоскою невоплотимости.

Они светятся своей абсолютной никому ненужностью.

Вот почему они чисты.

Их не расшифровать миру сему.

Лишь тому, кто не от мира сего,

они открывают свое свечение,

широту и долготу своего древнего-древнего топоса.

                                                   Март 2021