Родина – не предрассудок, "предрассудком" она была для евреев, изгнанных с их родины Господом и рассеянных по всему миру. И ничего страшнее этого проклятия для человека Господь тогда не измыслил. Не измыслил бы и сейчас. Но глупцы этому не внемлют и вырывают свой сакральный корень. Родина – это то земное, которое ты, худо ли бедно ли, претворяешь в небесное. Родина – это наш крест. Если ты не обрел в своей жизни какого-нибудь маленького, заплеванного, оскорбленного толпою и духом времени кусочка земли, не обрел его в качестве родины и не соединил с небесным, то ты не только не поэт, но всего лишь пустая завистливая свистулька. Так я когда-то написал. Да, такое сказать можно было, лишь обращаясь к самому себе. Обращаться так к другому было бы, конечно, наглостью, к тому же высокопарной.

       И все же это не какой-нибудь случайный пафос. Живем повторными озарениями. Вот у Экхарта: «Какой бы жалкой ни была наша жизнь, но если мы внемлем ей как самому Бытию, она превосходит всё, чем жизнь когда-либо могла гордиться... Самая ничтожная вещь, увиденная в Боге (в Дао), лучше откровения ангела». Вот почему родина начинается с самого "жалкого". И уж точно не с восхищения.