Мне не справиться ни с одним впечатлением. Вспоминаю летнюю сторожку охотников в лесочке на берегу озера Солёного (рядом с Чистым). Сколько я там ни бродяжил, всё было чувство, что я чего-то не уловил, чего-то важного для себя, но даже долгие там посиделки в тиши ничего не давали, была какая-то стенка, пройти которую мне не дано. Ни одну подлинную тайну не раскрыть. Ибо если бы ты раскрыл одну, ты бы понял Всё.

       Охваченный мириадами тайн, я иду по тропинкам, ошеломленный до основания. Но вот встречается человек и вежливо, по-старинному просит закурить, а потом говорит о таких пустяках, что это сразу снимает мою боль. Я чувствую, что он всегда готов умереть и не видит ни малейшей разницы между своим телом и вот этим старым деревом, о которое мы с ним оперлись.

       Да, умирать телу надо не в городах. Сидя в каменных застенках, в окопах комфорта, невозможно понять воздушно-водно-туманные тексты Будды, от существа которых мы отрезаны бетонным каркасом интеллектуального эгрегора. "Я ухо приложил к земле..." – великая строчка.