Людям бы голову пеплом посыпать, а они всё недовольны "условиями жизни": тем что всего четыре автомашины на четырех членов семьи; тем, что "в России не ценят человеческую жизнь". (Пожилой сосед, бывший писатель, "всю плешь мне переел" этими жалобами на тему: Россия хуже всех; но при этом он нигде больше не жил, лишь занимался туризмом). А где же её ценят – в штатах что ли? Десять лет забрасывали бомбами вьетнамцев. Или в людоедской Европе? А сам-то ты – ценишь человеческую жизнь, кроме своей собственной? Мусор-то за собой бессчетный убираешь? По берегам рек и озер и морей? Отказался ли от своего гробика-на-колёсиках, который непрерывно убивает чужие жизни, ничуть не менее дорогие Господу, чем твоя? И чего это я так сержусь? Ведь он всего лишь писал буковки всю жизнь, чего от него ждать? Когда бы он занимался чем-то реальным, плотничал, рыбалил, шорничал или работал в шахте, тогда бы мозг у него не крутился вхолостую, а смотрел на вещи здраво, трезвенно. Человеку просто не повезло с профессией.