***

Мы столь удаленные судьбы с тобою, мы столь удалённы.

Но разве всевышний мечтатель нас всех удаляет?

Уносит нас склон, мы к нему склонены,

                                                мы в поклоне бессонном.

В нас склонность играет, нас тяга влечет, то эонность.

Не меньше ничуть, только кажется нам,

                                                                что мы меряем мелочь.

Мы трогаем что-то большое, мы трогаем дерево зрелость.

Касается плод нас, качается в нас он  ветвями-весами.

И сами в себе мы поем и летим; только сами.

Одна в нас дорога, а кажется нам, что их многие тыщи.

Возвышены веки, возвышена вечность, то мощи и лики.

То я догоняю тебя, мой дружок, мой двойник, мой погибший:

иль ты – это я, не усопший еще, лишь от воплей охрипший.

Сознанье уходит из нас словно чья-то волна,

                                               словно чье-то бессмертье.

Его мы хватаем как будто цветок,

                                                  оно в пламени женщин.

Жизнь – чистый листок, что нам прислан

                                                   в священном конверте.

О, где его смыслы, мой друг, если ты не повенчан?