Наступает момент (в твоей ли жизни, в жизни ли мира), когда красота не насыщает и не лечит. Она почему-то стала фальсификатом. И не только потому, что её перепроизводство, что ею тебя перекормили, завалили, нагло обрушили её на тебя. Не только поэтому. В ней вдруг явился внутренний порок. В ней явилась пошлость и отравляющая горечь. И вдруг древние страницы открылись: красота мира сего – отрава. И когда то солнце, что "не от мира сего" закатилось, вдруг нечем стало дышать. Небольшая приправа: кислород красоты не от мира сего – ушла. Да, иномирье, но этот иной мир – здесь, ты его реализатор либо гробовщик.

Глупость разнообразна, сложна и красочна, мудрость проста и банальна. В юности и молодости гоняешься за глупостью, клюёшь на её красивые и эффектные приманки. В этом одна из проблем жизни.

Если по искренности, то человеку следовало бы вести счет не "новым впечатлениям", а предательствам. Так бы он много быстрее дошел до самой сути.

Есть "я" и то, что нравится этому "я". Эстетика и мораль ячества. И есть "не-я", то, что за пределами "я", и соответственно этому "не-я" нравится нечто совсем иное. Совсем. И "я" и "не-я" умещаются в одном теле. Но в той части нашего сознания, которое вечно, "я" отсутствует.

Забавно (но и симптоматично), что едва человек освобождается от острого чувства "я", как желание творчества уходит, словно снег в апреле. 

      А Кришнамурти полжизни мучился вопросом: почему лидеры общества, его воспитатели и наставники не хотят отказаться от "я". Так ведь они лишатся возможности чувствовать себя "творческими" и "креативными" существами! Перестанут быть на виду у самих себя, перестанут быть предметом восхищения и зависти. Мудрость? Трансцендентальный полет? Но для людей это самые пустые из слов. Плоть не тоскует по трансценденции.