Я только и слышу со всех сторон: Восток друг России, Запад друг России, Америка друг России... А кто же России враг? Кто же её душит и травит? Видимо, сама Россия. Интересная ситуация, особенно в эпоху войны "на наших территориях". Впрочем, речь-то ведь о том, что мозги россиян (о сколь уже давно) захвачены "любовью ко всему миру", где же там остаться хотя бы маленькой симпатии к земле предков. Тем более, что такая симпатия всегда есть труд, каждодневный и неяркий, никому не ведомый, т.е.истинно религиозный, но к труду способен лишь очень нелюбознательный человек. Но ведь россияне с некоторых пор стали сплошь страшно любознательными... К тому же разве не справедливо сказать: от земли предков нас отлучили еще большевики, и теперь мы имеем право быть безродными и сиротами, имеем право быть международной шпаной и халявщиками, приживалами и дезертирами... Зачем корячиться обустраивать, когда мир так замечательно уже обустроен?

       Громадный любитель Индии, писатель Сергей Соловьев недавно в FB-ке дал шикарную рекламу своей новой книге, в названии которой использовано слово "шакти". В этом тексте он между прочим задает себе вопрос, а почему, мол, я уже двадцать лет живу в Германии? как-то, мол, мне пришло на ум: а что бы сказал об этом мой дед, воевавший с немцами в отечественную. На этом тема захлопывается, ответа он себе не дает, а продолжает насыщенный красивыми реченьями внутренний монолог "утонченного гедониста". Дед это неважно, так, промельк мысли, повод сказать, что вот как-то в Мюнхене я вдруг заметил-услышал рядом немецкую речь, почти удивился. Импрессии бродяги мира, организующего группы москвичей и вообще россиян во вспорхи в самые-самые заповедные и санскрито-архаичные места Индии, которые он описывает как гурман лакомства: намеренно зачаровывая, почти по-цыгански...

        Да, сколь много "изысканных" вариантов жизни в современном мире, иногда, в иные минуты слабости душевной (эпоха предсмертья велика зело и заключает в себе не один этап, а несколько), в минуты удивляющей самого тебя тоски по "упущенным возможностям" пробирает этак по спинному мозгу щекочущей волной зависти к этим миллионам вариантов. Но потом возвращаешься из этого мультипликационного мира, в котором  отказывались жить столь многие причастные, знавшие, что такое подлинное причастие (включая Тарковского и его героев), осознанно уходившие от "изысканности" и "красот" в утомление себя предельной простотой и ежедневным анонимным трудом. А потребители "благ цивилизации" (то есть яда, отключающего собственное внутреннее зрение), – бог с ними, их число будет множиться с прогрессирующей скоростью, покуда остатки культурного попкорна не будут съедены. Да, ты умрешь, но вариантов смерти столько, сколько судеб. Ибо смерть – внутреннее происшествие. Хотя тело этому и мешает, создавая панику и цепленья. Тело плачет и недоумевает, ибо не знает о тонком теле бессмертья. И уж точно не интеллект дарит нам знание "заправдешное".